Antes de continuar, gostaria de dizer que em minha mão direita, entre duas longas veias que se ramificam, há um ponto preto. Trata-se de uma pinta. Seu diâmetro de um milímetro, talvez menos, a possibilita em dias de sol proteger-se na sombra de um ou dois pequenos pêlos vizinhos. Apesar do bem-estar evocado pela companhia dos vizinhos longuilíneos, seu dia-a-dia é extremamente solitário. Há cinquenta poros dali, duas outras pintas formam um par.

Pobre ponto preto, que em uma distante noite de amor pulou de outro corpo para o meu e foi logo cair sozinho no meio do nada, ali nas costas da minha mão.

Algumas informações aparentemente triviais:

- Minhas mãos não estão mais tão secas.
- Recuso-me agora a comer carne.
- Parei de estalar o pescoço.
- Peguei fogo.

Que diabos! Escrevo e escrevo, só para que o tempo passe. O sono não chega, só chegam impasses.

Gostaria eu de entrar em contato. Com todas as sereias que se esbaldam na água. Que me entonam canções, que me mostram seus dotes.
Mas estou fadado à solidão nesta caixa. Flutuando pelas ondas, sem ninguém que me pare.

Até onde suportarei não sei. Já se somam quase quatro meses. Andando por aí tento controlá-lo, mas a selvageria é cada vez maior. Meu cabelo cresce e cresce. O intuito é deixá-lo seguir assim, seu curso natural. Mas não é fácil. Sobre a minha testa os tufos provocam algumas espinhas. A desarmonia de seu volume às vezes também incomoda. Mas não o cortar tornou-se um desafio. Fui tentato diversas vezes. Em uma, cheguei a ir até o cabeleireiro, mas resisti e acabei cortando só as pontas. Até onde isso vai eu não sei. Já se somam muitos dias. Fico por aqui em um impasse. Entre o orgulho e a entrega.

Deslocada a este computador portátil no qual escrevo, a internet se mostra a mim ainda mais desencantada. A torrente de informações supérfluas, o distanciamento dos objetos, o exibicionismo pessoal. Tudo me leva a primar por uma experimentação mais profunda, próxima, subjetiva. Porém, no concretismo do real em que respiro, as relações cotidianas se mostram tais quais as virtuais e surge uma angústia que me lança à procura de uma vivência transcendente. Encontro-a nas artes. Assim, em sua contemplação e em sua produção me atiro. Em seu universo eu me tranco. *klec*

Aqui jaz minhas palavras. Devoradas.
Foram-me roubadas. Levadas a lugar algum.
Meus dedos choram. Não rememoram.
Foi-se um urro que sequer existiu.

Maldito CTRL+W!

Na negação ando encontrando forças para persistir em minhas idéias, formando, assim, uma identidade própria. Através da não dependência de instituições, corporações, materiais, pessoas e o que que quer que seja, meu ser tem agido espontaneamente e assumido seu direito nato de se expressar e de lutar por aquilo que natural e legalmente lhe convém. Avante, portanto.

Avante, avante, avante!

"A vida é curta. Se vivermos, vivemos para marchar sobre a cabeça dos reis” - Shakespeare